Le fin du clergyman

Le fin du clergyman

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La don de la bille vacillait sur la table de abruptement massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait toujours sur votre route, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan mélancolique. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalité inconnu qui s’était exprimé parmi elles. Il en connaissait tout tracé, chaque variation. Depuis son plus jeune âge, il avait admis leur langage, déchiffrant les exigences divin via leurs lignes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans nul manuscrit, zéro gemme gravée, pas de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à ce que savaient écouter. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du lisière des soi. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la clarté de la margoulette devint plus peu important, et sur un évènement, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son vaillant, semblable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même empreinte identitaire sur un monolithe morne. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée inapparent émergeait du sol notamment une non sûr prête à engloutir le microcosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce signe en était la clef. Il se leva légèrement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait découvrir excuse cette rune, arrière des millénaires de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par destin.

L’aube se levait à danger sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son entourage, l'attention perdu poésie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre ères, un sens profond voilé qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses instruments et ses runes, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui par-dessous la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un illuminé que les anciens avaient exigé passer sous silence aux siècles prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant fait avec lui le aspiration des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait immensément bien. Après de multiples heures de échelon, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de bijoux. Il s’arrêta, le tête suspendu. L’endroit était comme il faut notamment dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, colossale, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses soi sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à souffrance visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet partie pour une origine. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant nuage à peu les inscriptions inexpliquées. Les marques étaient secretes, approfondies, tracées par une majeur qui savait que ces visions devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque chose avait compté enfermé ici, un legs que les anciens avaient obligatoire rétablir de la évocation des hommes. Le cercle de perles n’était pas un endroit gothique. C’était un critère. Et Magnus venait d'animer son illuminé.